Das Kind in mir

Das Kind, das ich gewesen bin, war ein Träumer. Es versteckte sich hinter Büchern und schrieb sich in Geschichten die Welt, wie es sie haben wollte. Es las Internatsserien und stellte sich vor, die Vierer-Mietshausreihe sei Burg Möwenfels, die Garage der Pferdestall, das Fahrrad das Pferd und die Klingel das Walki-Talki, um mit den Leuten im Stall Kontakt aufzunehmen.

Es spielte mit Freunden in Feldern, wo es sich, wie die Kinder von Bullerbü, Wege durchschlug, pflückte Kamillenblüten, damit es sie im Wasser zerdrücken und für einen Tee halten konnte; und sammelte Mohn, weil die Mutter gesagt hatte, dass man daraus eine Droge herstellen konnte, sodass es sich ein wenig verboten vorkommen konnte.

Es wünschte sich Kinderkrankenschwester zu werden, weil es denen, denen es schlecht ging, helfen wollte; wäre gerne mit 27 verheiratet mit Kind gewesen, weil es selbst nie eine intakte Familie gekannt hatte und wollte die Welt bereisen, da der Urlaub auf den Fidschiinseln im Jahr 1986 der schönste seines Lebens gewesen ist und den Horizont hinsichtlich anderer Kulturen erweiterte.

Es hatte Unsinn im Kopf und Mut (oder Dummheit) genug, auch einmal auszubüxen. Es wusste stets genau, wenn es etwas falsch gemacht hatte, und besaß einen unverrückbaren Sinn für Gerechtigkeit.

Das Kind, das ich war, schrieb mit elf Jahren, angeregt durch das Lieblingsbuch „Emily“ von L.M. Montgomery, einen Brief an sein 22-Jahre-altes-Ich, den es gut verwahrte und zum 22. Geburtstag lächelnd las. Denn das Kind, das ich war, unterscheidet sich nur unwesentlich von der Erwachsenen, die ich geworden bin. Weil ich gut bin – meistens. Und meine Fehler kenne – immer. Und darum hätte ich mich gemocht.