Das Schicksal mit seinen Schlägen

Manchmal treffen wir Menschen in unserem Leben und sie spielen eine Rolle. Keine große unbedingt, keine beständige vielleicht, aber irgendeine. Unwichtig sind sie jedenfalls nicht. Einen solchen Menschen lernte ich im Oktober 2000 an einem schönen Herbsttag während meiner ersten Geschichtsvorlesung kennen. Tom. Er saß neben mir. Seine Haare waren sehr kurz, dunkelblond, er hatte ein gut geschnittenes Gesicht, aber ganz minimal zu dickliche Backen, sodass es nicht kantig war, und er schien ein bisschen … nicht langweilig, aber spröde. Wir tauschten keine Nummern aus.

Zufällig trafen wir uns nach ein paar Wochen vor der Bibliothek, er nahm mich mit in seine Soziologievorlesung, wo wir wieder nur nebeneinander saßen und kaum redeten. Auch nun tauschten wir keine Nummern aus.

Ein Jahr später sahen wir uns auf einer Studentenparty. Wir redeten und lachten und er meinte, wir müssten nun aber doch einmal die Nummern tauschen und uns treffen. Eine Woche danach strolchten wir gemeinsam durch die Stadt von einer Kneipe zur nächsten. Laufen tat nichts. Wiederum einige Tage drauf allerdings schon: Als wir bei ihm auf dem Bett saßen, fuhr er sich nervös durch die Haare und fragte: „Sag mal… Also… Hab ich die Erlaubnis… Was red ich für ne Scheiße? Darf ich dich küssen?“ – Ja. Durfte er. Sein Nachfragen nach einem weiteren Treffen wiegelte ich ab, ich liebte wen anders.

Vier Jahre später saß er in meinem Bus und war auf dem Weg zu einem Vorstellungsgespräch. Wir grinsten und grüßten und er roch nach dem Spekulatius, den er gerade gegessen hatte. „Magst du einen Kaugummi? Nicht, dass die dich gleich wieder ausladen“, meinte ich und grinste. An einer der nächsten Haltestellen stieg ich aus. Meine neue Handynummer gab ich ihm nicht.

Und wieder einige Jahre waren vergangen, als wir uns über StudiVZ fanden. Wir sagten, wir müssten etwas trinken gehen. Und taten das. Unsere Leben in der Zwischenzeit waren aufregend gewesen, hatten uns nach Amerika, nach Schweden, nach Australien und England geführt, sodass wir viel zu berichten hatten. Ein nächstes Treffen vereinbarten wir nicht. Doch bald darauf stellte ich fest, dass in unserer ehemaligen Unibib ein Café eröffnet hatte, und weil er und ich uns darüber unterhalten hatten, wie oft wir in der Bib gelernt und uns seltsamerweise nie gesehen hatten, meinte ich, wir müssten uns genau da zum Kaffee treffen. Allerdings kamen uns die Öffnungszeiten in die Quere, denn das Café hatte nur bis fünf auf und er kam erst um sechs von der Arbeit. Da schlug ich vor, ich würde uns um fünf einen Kaffee von dort besorgen und mich langsam auf den Weg zu ihm machen.

Tatsächlich stand ich mit einem Eiskaffee, denn der konnte wenigstens nicht kalt werden, vor seiner Tür. Wir tranken ihn. Dann kochte er für uns, dann redeten wir, dann lag seine Hand auf meinem Schenkel und dann ließ er im Gespräch fallen, dass er eine Tochter hat. WAS?! Ja. Gezeugt hatte er sie wohl ungefähr um den Zeitpunkt unseres ersten Kusses herum, aber ihre Mutter hatte ihm sein Kind einige Jahre verheimlicht. War es die Tochter, die mich nun abhielt, mich, nachdem ich bei, aber nicht mit ihm geschlafen hatte, zu melden? Hätte er sich nicht auch melden können? Ich schrieb nur, dass ich ein Schmetterlingshaarspängchen vergessen hätte und er schrieb zurück, dass er es ja seiner Tochter geben könnte. Das war unser letzter Kontakt.

Seltsam eigentlich, denn Tom war ein toller Kerl. Er sprach voll Liebe von seiner Tochter und er war lustig auf seine spröde Art. Er hatte etwas zu erzählen, z.B. davon, wie er in Amerika ohne viel Geld angekommen war, und sich von Haus zu Haus vorarbeitete, um die Bilder irgendwelcher unbekannter Künstler den Leuten aufzuschwatzen. Er war so gut im Verkaufen, dass er sich seine restlichen drei Monate dort damit finanzierte. Die Menschen mochten ihn. Und ich auch.

An einem Abend im Dezember feierten wir mit den Referendaren unser Examen. Ich saß gegenüber von einer, mit der ich nie gesprochen hatte, und sagte etwas wie: „Ich habe bei StudiVZ mal gesehen, dass du auch mit Tom R. befreundet bist.“ – Da wurden ihre Augen groß: „Du kennst ihn?“ – Und sofort hatte ich ein furchtbares, furchtbares Gefühl in mir, als ich nickte. – „Dann weißt du aber nicht …“

Nein. Das wusste ich nicht. Tom ist tot. Ein Jahr zuvor, zehn Jahre nach unserer ersten Vorlesung, war er mit seiner Freundin im Urlaub. Sein Touristenbus fuhr zu schnell, kam von der Straße ab, begrub ihn unter sich. Während sie neben ihm saß und auf Hilfe für ihn wartete, starb er.

Und ich muss weinen. Weil wir uns kannten. Und irgendwie nicht. Weil wir uns immer wiedergesehen haben. Und doch nur so kurz. Weil ich ihn immer noch zu sehen meine irgendwo, und mir dann sagen muss: Nein, es ist nicht Tom. Tom, der viel zu erzählen hatte, der einem vielleicht alles aufschwatzen konnte, Tom, der seine Tochter so liebte, … Tom ist fort. Für immer.

Für dich. Um dich am Leben zu halten.