Ende der Nüchternheit

Er und sie, sie waren eher nüchterne Menschen. Sie hatten einander und das war genug. Sie wohnten zusammen, sie arbeiteten in der gleichen Stadt, sie verbrachten ihre Freizeit miteinander und ließen andere außen vor, gingen zu zweit was trinken, zu zweit bummeln, zu zweit zum Sport und auf Partys.

Er und sie, sie waren ein Doppelpack. Den einen ohne den anderen gab es nicht. Aber ihre Liebe war eine ruhige, tiefe, sanfte, keine überschäumend sprudelnde, die anderen Menschen ins Gesicht schwappte. Vielleicht, weil er und sie eher nüchterne Menschen waren.

Im Sommer fuhren sie gemeinsam in den Urlaub. Und sie lächelte für ein Foto, das niemand außer ihm sehen würde. Und sie schüttelte sich vor Schmerzen, die niemand außer ihm mitleiden würde. Und sie bat ihn sie nach Hause zu bringen. Er erfüllte ihr ihren Wunsch, ohne ihn zu hinterfragen. Die Krämpfe durchzogen während der Fahrt ihren schmalen Körper und Angst klomm langsam in ihm hoch. Und sie einigten sich darauf, sie direkt in ein Krankenhaus zu bringen.

Und als sie dort nur Tage später viel zu jung starb, war nichts mehr Nüchternes in ihm.