Eins

Wenn deine Hand meine Hüfte berührt, deine Finger meine Taille entlang wandern und sich sanft in meine Seiten drücken; wenn die Kuppen dann die Wirbel hochfahren und stocken, um auf ihnen sacht Klavier zu spielen; wenn die Innenfläche sich auf meinen Nacken legt und Daumen und Zeigefinger in den Haaren aufeinander zu streicheln; wenn die andere Hand meinen Po greift, fest, fest zupackt, dann zwar locker, aber nicht loslässt; wenn dein Körper sich auf meinen ausrichtet, dein Becken sich nach vorne schiebt und deine Brust sich leicht aufplustert; wenn deine Augen in meine strahlen und dein Kopf sich zusammen mit deinem Lächeln mir zu neigt,

dann presst sich alle Wärme, die ich für dich empfinde, all das, was man Liebe nennt, weil es doch nicht nur körperliche Anziehung sein kann – denn das kann es doch nicht sein? – ja, dann presst sich all die Wärme in mir in den Raum hinter meine Augen; dann flattern meine Nasenflügel und meine Augenlider klappen herunter, einmal, zweimal, bis sie sich nicht mehr öffnen lassen; dann ziehe ich die Luft kurz, stockend ein, ohne dass sie meine Lunge erreicht; dann schalte ich mein Gehirn ab, werde willenlos, verliere mich selbst.

Und küsse dich. Und du küsst mich. Und um uns herum sind nur noch wir. Du und ich und wir. Und unsere Münder, unsere Lippen, unsere Zungen sind wir. Wir sind eins. Eins. T.